La calle muerta en agosto o viva como un ruidoso infante donde parejas vuelan en parques. Donde el solitario busca porqués, donde el tiempo hace de corriente velozmente lenta ante el disgusto.La calle: mi espacio de trabajo. Me ha dado y también me ha quitado.Ni mil oficinas fresquitas me valen lo que un tramo de infernante acera.No soy vagabundo pero vivo en ella.Donde resuelvo enigmas en la paz de la espera.
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